Les trois jours du Condor fait partie de ces polars politiques des années 1970 auxquels on a assigné l'étiquette fallacieuse de thriller paranoïaque. «Fallacieuse» parce que les inquiétudes concernant les agissements illégaux des politicien·ne·s et des services secrets, loin d'être paranoïaques, étaient plus que fondées : depuis 1960, tous les présidents avaient menti au peuple américain sur la guerre du Vietnam et les pratiques peu reluisantes de la CIA (écoutes téléphoniques, intrusions et renversements de régimes en cascade) avaient été révélées au grand jour. L'adaptation cinématographique du roman du même titre réalisée par Sydney Pollack reste l'un des plus beaux films de cette période de désillusion. Elle ne repose pas uniquement sur les manœuvres aussi passionnantes qu'opaques ourdies par les hommes de l'ombre et sur la résistance mise sur pied avec ingéniosité par leurs adversaires libéraux, auxquels revient le rôle de héros. Au contraire, sur les accords jazzy et symphoniques de Dave Grusin, un sentiment de douce mélancolie se dégage des images sépia, lorsque Robert Redford, sympathique rat de bibliothèque et membre des rangs inférieurs de la CIA, découvre le complot interne dont tous ses collègues de bureau new-yorkais sont victimes. Mi-rebelle, mi-fataliste, Faye Dunaway se résigne elle aussi à son sort lorsque Turner utilise son appartement comme refuge et contraint l'inconnue à une communauté de fortune. Comme on pouvait s'y attendre, quelque chose de plus se passe entre ces deux-là – une telle concentration de beauté ne pouvait que s'accorder –, mais tout de même moins que ce que l'on espérait, ce qui donne lieu à une scène d'adieu remarquable de lucidité dans la gare nocturne de Hoboken. Le final qui s'ensuit est un feu d'artifice de rebondissements incroyables mais cohérents, qui donne lieu à une apparition inoubliable de Max von Sydow en tueur à gages à la politesse irréprochable. À qui faire confiance quand on ne peut se fier à personne ? À cette question le film apporte une réponse aussi surprenante que convaincante.

Three Days of the Condor is one of those political thrillers from the 1970s for which the misleading term paranoia thriller has become commonplace. "Misleading" because the concern about the illegal machinations of politicians and secret services was by no means paranoid, but more than justified, after all presidents since 1960 had lied to the American people about the course of the Vietnam War and CIA practices such as wiretapping, burglaries and subversions had been exposed at the drop of a hat. Sydney Pollack's adaptation of James Grady's novel remains one of the most beautiful films from that time of disillusionment, because it does not just rely on the exciting but never fully comprehensible maneuvers of the dark forces and the imaginative resistance of their liberal counterparts in the heroic role. Rather, Pollack and his cameraman paint atmospheric pictures of quiet forlornness to the jazzy, symphonic sound of Dave Grusin, when Robert Redford as a likeable bookworm and lower CIA batch gets to the bottom of the internal conspiracy to which all his New York office colleagues have fallen victim. Half rebellious, half fatalistic, Faye Dunaway also resigns herself to her fate when Redford uses her apartment as a refuge and forces the stranger into an emergency community. As expected, more becomes of the two - such concentrated beauty simply has to find each other - and then less than hoped for, resulting in a wonderfully clear-sighted farewell scene at Hoboken station at night. The finale that follows is a dazzling display of surprising but plausible twists, in which Max von Sydow also makes a grand entrance as a polite hitman. Who can you trust when you can't trust anyone? That is the question to which this movie provides unexpected answers.

Three Days of the Condor gehört zu jenen Politkrimis aus den 1970er Jahren, für die sich der irreführende Ausdruck Paranoia-Thriller eingebürgert hat. «Irreführend», weil die Sorge über die illegalen Machenschaften von Politikern und Geheimdiensten keineswegs paranoid, sondern mehr als begründet war, nachdem sämtliche Präsidenten seit 1960 das amerikanische Volk über den Verlauf des Vietnamkriegs belogen hatten und CIA-Praktiken wie Abhörung, Einbrüche und Umstürze am Laufmeter aufgeflogen waren. Sydney Pollacks Romanverfilmung bleibt einer der schönsten Filme aus jener bleiernen Zeit der Desillusionierung, weil sie nicht bloss auf die spannenden, aber nie gänzlich nachvollziehbaren Winkelzüge der Dunkelmänner und den einfallsreichen Widerstand ihrer liberalen Gegenspieler in der Heldenrolle setzt. Vielmehr zeichnen Pollack und sein Kameramann zum jazzig-symphonischen Sound von Dave Grusin Stimmungsbilder leiser Verlorenheit, wenn Robert Redford als sympathischer Bücherwurm und untere CIA-Charge dem hausinternen Mordkomplott auf die Schliche kommt, dem alle seine New Yorker BürokollegInnen zum Opfer gefallen sind. Halb aufmüpfig, halb fatalistisch fügt sich auch Faye Dunaway in Ihr Schicksal, als Redford ihre Wohnung als Zuflucht nutzt und die Unbekannte in eine Notgemeinschaft zwingt. Erwartungsgemäss wird mehr aus den beiden – so geballte Schönheit muss einfach zueinander finden –, dann wieder weniger als erhofft, woraus eine wunderbar klarsichtige Abschiedsszene am nächtlichen Bahnhof von Hoboken hervorgeht. Das anschliessende Finale ist ein Feuerwerk der überraschenden, aber einleuchtenden Wendungen, bei denen auch Max von Sydow als höflicher Auftragskiller zu einem grossen Auftritt kommt. Wem soll man trauen, wenn man niemanden trauen kann? Das ist die Frage, auf die dieser Film ungeahnte Antworten gibt.

A partir d'un roman policier de James Grady, la production de ce film fit écrire, pour Sydney Pollack, un scénario à caractère politique. C'était après l'affaire du Watergate, et avant Les Hommes du président, d'Alan J. Pakula. Dans un style de thriller à la Hitchcock où s'insère une histoire d'amour menacé, le cinéaste décrit, avec une certaine amertume, la toute-puissance des organisations secrètes, les affrontements d'un monde livré à la violence, la suspicion et la paranoïa qui rongent la société américaine.

Three Days of the Condor ist ein gut gemachter Thriller, spannend und mitreissend, und das Beängstigende in diesen Monaten nach Watergate ist, dass er nur allzu glaubwürdig ist. Verschwörungen samt Mord durch Bundesbehörden fand man früher in obskuren Pamphleten der extremen Linken. Heute erscheinen sie als Hochglanz-Unterhaltung mit Robert Redford und Faye Dunaway in den Hauptrollen. Wie schnell wir uns an die deprimierendsten Möglichkeiten unserer Regierung gewöhnen – und wie schnell wir sie auch kommerzialisieren. Früher spielten Hollywoodstars Cowboys und Generäle. Heute verkörpern sie Abhörspezialisten und Attentäter oder Zielpersonen. Redford spielt hier eine Zielperson, und er gibt eine gute Zielperson ab, ganz offen und vertrauensselig.